Maneras de contar

Vi este corto hace un puñao de años, en una de esas noches tontas de Alcances. Desde entonces lo recordaba como una obra maestra del arte de contar. Ahora no tengo que recordarlo, gracias al You Tube y además podemos compartirlo. A disfrutar.

Microficciones

El blog "Valley of tears 2.0" recomienda estos sitios donde abruman los relatos breves y no tanto. Doy fe de que abruman y aun así los recomiendo. Eso sí, no busquen afanosamente cuentos para contar o les puede dar algo...

"Ráfagas, parpadeos" (hasta 39 palabras):
http://rafagasparpadeos.blogspot.com/

"Químicamente impuro" (40 a 149 palabras):
http://quimicamenteimpuro.blogspot.com/

"Breves no tan breves" (150 a 500 palabras):
http://brevesnotanbreves.blogspot.com/

Un cuento de "narrantes"

Esta fue la foto que mandó Soledad Felloza, narradora uruguasha que por cierto cuenta el próximo jueves en el Pay-Pay.

Y este el cuento que mandé, inspirado (o pirado sin más) en la foto.

ARTE

“...de un paradigma texturológico. Qué duda cabe de que “Tempus Fugit” es superior con mucho a otras obras de Lothar Donqees, pero no por lo que tiene de llamada, de reclamación -casi- a una nostalgia obviamente caduca (como su nombre indica) sino porque el empleo de la grapa de hierro galvanizado levemente oxidada opera en la retina del espectador (no así en la del avezado crítico) un rompimiento del espacio plano del tablero más enérgico, más radical, que en “Tempus Fugit II”, donde los “post-it” de diferentes colores (siempre en gamas pastel o fosforescente) superpuestos en capas muy espesas, tratando de sacar la textura de donde no la hay, constituyen uno de los más sonados fracasos de este, por otra parte, gran artista y consumado organizador de barbacoas. Para terminar, me gustaría resaltar la permanencia de las chinchetas en la paleta de Donqees, dado que se trataba de un elemento clave en su última etapa pictórica, donde les cupo jugar un papel crucial en sus pinturas murales para la decoración de la Oficina de Coordinación del Secretariado de Administración de la Organización de las Naciones Unidas (U.N.A.S.C.O.) en Yoknapathawpha County. Bien que duramente criticadas (tal vez por su valentía, tal vez por rodear sádicamente a los burócratas de ampliaciones brutalmente gigantescas de sus propios útiles de trabajo) la desacralizante ambigüedad de estas obras, a caballo entre la escultura y un escaparate de Leroy-Merlín, supone un hito mediático imprescindible para desentrañar la aparente sustitución en la sociedad y en el arte (no digamos en la crítica o en los vestuarios de los gimnasios de barriada) de una hermenéutica solipsista y polarizada por el siempre útil clip sujetapapeles como herramienta de interpretación de una determinada filosofía de la existencia.”

- AVERSINOES PARAE, Charles:

Elements for the Iron & Steel Art Movement Exhibition 2004 Criticism: an Interpretation

En the THE GRAPADORAS “EL CASCO” MONTHLY REVIEW Feb. 2003

Trad.: Petrus Blackandecker

Photo: Condoleezza Felloozza-

Et voilà, fin de la cita. A esto me refería, señores míos, con impropio. Impropio de una revista seria como la suya, publicación que me fue imprescindible y que ya sólo compraré para cerciorarme de la divulgación de mi sentida queja. No sé qué será de mis miércoles a partir de ahora sin los próximos números de “Yunque, Clavo y Alcayata. Magacine Semanal de Bricolage y Flamenco” pero, a no ser que me den de inmediato una respuesta satisfactoria sobre la definitiva supresión de memeces seudoartísticas como la arriba citada en el sumario de su revista, me temo que tendré que pasarme sin ella.

Luis Heredia Montoya

San Fernando (Cádiz)

Respuesta

Estimado Sr. Heredia:

Estamos desolados. No volverá a ocurrir. De hecho, estamos trabajando ahora mismo en la sustitución de un artículo en profundidad sobre el hierro en Chillida por una comparativas de fresadoras hidraúlicas HI-FI. No obstante, está muy claro el mensaje: nada de cultura en esta nuestra/su revista especializada. Aquí están su respuesta, su satisfacción y la llave que le abre de nuevo cada miércoles el fascinante mundo de las herramientas percutidas con compás. Gracias por su consejo y hasta la semana que viene.

Franz Beck And Bauer, Director de contenidos

Este recorte, notablemente oscurecido por la sangre, se encontró fijado al cráneo del Sr. Beck And Bauer por el expeditivo método de clavarlo al mismo con el pico de una espiocha. Al parecer en el número 243 de “Yunque, Clavo y Alcayata” se publicó (seguramente por error) una crónica de la Vuelta Ciclista a Catalunya, lo que provocó las iras de uno de los lectores, actualmente en paradero desconocido. Definitivamente, este luctuoso suceso permite hacer una interpretación muy pesimista del estado de la cuestión de la violencia en el seno de las sociedades desarrolladas que..."

FIN

El juego del CUENTAROT

Hace algún tiempo invité a jugar a este juego a la gente con la que jugábamos a narrantes (que consistía a su vez en escribir minicuentos a base de fotos que se mandaban a todos). Se trataba de escoger al azar cuatro naipes de entre los arcanos mayores del tarot y con ellos armar una historia. No se trataba de hacerlo literalmente con las figuras (o sí) sino más bien con lo que sugieren o simbolizan. En una tirada que mandé de prueba, salieron los siguientes: la Emperatriz (3), la Luna (18), la Torre (16) y el Mundo (21). Respetando en el transcurso de la historia el orden de aparición, escribí este cuentecito.

LA NOCHE DE LOS LOCOS

"Cuentan que un día la Reina de las Hadas le propuso al Rey un juego: durante el próximo solsticio de verano, la mágica celebración de las hadas se convertiría en La Noche del Mundo Al Revés. Cuáles serían sus intenciones al proponer ese cambio, nadie en el reino lo sabía, porque sólo ella tenía en su mano el Libro de los Días y las Noches y las llaves de sus Pensamientos. Se sabe que el Rey, tras haber accedido de forma precipitada a la proposición (como jugador empedernido que era) decidió consultar a sus consejeros, como Rey que era también. Los consejeros venteaban en el aire algún ardid de la Reina, pero ni siquiera se atrevieron a sugerírselo al Rey y no pusieron ninguna pega a la celebración del Festival de los Locos, como por fin se bautizó a la excepcional velada.
Llegada la noche de San Juan, en cuanto que el sol dejó escapar sobre el horizonte su última luz y la Luna pudo ver con claridad lo que sucedía en el mundo de las Hadas, puso el grito en el cielo. Todos los seres mágicos abdicaban de sus poderes para investirse de las formas más peregrinas: elfos disfrazados de contratista de obra parcelaban el bosque; dríades vestidas para cóctel coqueteaban entre los árboles con duendes-agentes-de-bolsa; gnomos ¡completamente afeitados! daban discursos de investi(cara)dura...
Tal era el pandemonio que nadie parecía reparar en la Reina, que, al frente de una banda de rock, soltaba al aire de la noche su melena. El Rey (perdón, un técnico de cultura reconvertido en promotor de conciertos) le proponía un contrato brultizillonario y una gira mundial junto a la banda que ella eligiera como teloneros. La Reina, junto a sus náyades, sílfides y hadas,...bueno con su banda y un ex-troll que ejercía de representante y guardaespaldas se disponían a entablar una negociación correosa y exigente cuando un rayo partió en dos el Palacio Real.
La Luna, avergonzada de aquel carnaval estúpido y caprichoso y de la actitud veleidosa y pervertida de las criaturas de la Noche había destruido el lugar donde se guardaban por esa noche todos los ropajes y poderes originales de los participantes. Igualmente la morada de sus Majestades y sus signos de poder, habían sido borrados de la faz del bosque.
Así nació el Mundo. Todo lo que nos queda de aquellos días son recuerdos velados y sueños mal compuestos. Y la costumbre de interrogar a la Luna, sin saber muy bien el propósito y una esperanza borrosa en que algún día volverán no se sabe muy bien qué buenos viejos tiempos."

Si se animan los sinver o los ocasionales visitantes ( y no tienen a mano un tarot con qué jugar), les puedo mandar un archivito con las cartas, para que sorteen por números o como mejor les plazca y lo publiquen y lo disfrutemos.
Hasta más leer.

Manolo Shamán en Jólibu

Esto me pasa por charrá en inglé comanshe inventao. ¡Mira que se lo dije ar nota bien clarito por seña! Yo venga a desirle: "¡Sárma Jáye, Sárma Jáyeeeee, quiero una foto con Sarma Jáye, la de la serpiente asín, de la penícula de los vampiro-comboi!"
Po ná, ar finá me hiso la foto con la puñetera serpiente. Buenos má questaban mis niñas pá defenderme...

Osérvese cómo una la vigila con atensión, por si hasía argún movimiento estraño, enmientra que la otra latrinca por er rabo, por si se quería escapá. Er pare, mientra, con cara carajote, pensando el lo dergá que sá quedao Sárma Jáye...

EL MÓVIL ( Y 4)

Desde ese día he hablado muchas veces con él. Su voz ya me es familiar y no es la de un niño, porque no conversa como un niño. Pero en ella resuenan la inocencia y la bondad y es un placer oírla. Aunque parezca estúpido podría ser la voz de un duende (o un hada, porque no logro ponerle sexo).

Me ha avisado de obstáculos y me ha sugerido soluciones en circunstancias muy diversas. Incluso me mandó un SMS con la combinación de la bonoloto (y había un bote acojonante).

¿Que es increíble? Ya, lo que pasa es que desde lo del grifo no ha vuelto a dar ni una. Hasta la película resultó ser un pestiño inaguantable. De la bonoloto ni hablamos: no acertó ni el reintegro. Si hubiera hecho caso de todo lo que me ha aconsejado, ahora estaría metido en más de un marrón, así que no he seguido más ni uno de sus consejos. Y es que, tal como está la tecnología, ¿qué se podía esperar de los duendes o de las hadas? Ni de un móvil, claro, ni de un móvil.

Koniek

ANDREA

La mamá de Andrea había subido a tender. Cada vez que su madre la dejaba sola en casa, ella procuraba destrozar algo para ver qué pasaba. En esta ocasión eran los platos. No. Eran las cabezas de los caminantes que se aventuraban a pasar por debajo del balcón del primer piso donde vivía Andrea. Pero Andrea no le había cogido muy bien el tranquillo a eso del tiempo y la velocidad, y de momento sólo eran platos. Ya había tirado todos los de sopa y tan sólo había conseguido asustar, ser insultada y comprender que después de tirar el plato, tenía que esconderse, y asomarse después disimulando para ver cuál era el jaleo de la calle:

- ¿Qué está pasando que no se puede dormir?

Pero eran las doce de la mañana.

- ¡Oiga, hagan el favor de no gritar tan fuerte que no consigo aprenderme la tabla del cuatro¡

Esto sí hizo un gran efecto, porque le pidieron perdón mientras sonreían y comentaban lo graciosa e inocente que era.

EL MÓVIL (3)

Cada día sentía la necesidad de volver a hablar con mi móvil. La voz me había parecido tan simpática, tan irresistible, que me hubiera gustado oírla de nuevo. Hasta que por fin se produjo la llamada. Sonó, descolgué –“¿Sí?” y la voz me dijo: -“No entres a esa, que es muy mala. Ve a ver la de la sala cuatro, que está mejor”. No me lo esperaba. Miré la pantalla y ponía “SOY YO”. Cuando pude reaccionar pregunté –“¿Quién eres? ¿Cómo sabes que estoy en el cine?¿Me estás viendo?” –“Soy yo. Estoy aquí contigo, pegado a tu oreja. Soy tu móvil”. Vibró con una única sacudida y colgó.
(To be continued...)

EL MÓVIL (1)

Ya sé que estoy más perdío quel barco larró, pero como hijo pródigo, regreso al lar de mis antepasados a dilapidar mis insensateces a modo de ofrenda que consagre la reconciliación. Y qué mejor para ello que una pollada empollada en mis meninges castigadas por la pre-post-ultra-para-sin-según-so-sobre-tras-campaña electoral. Un relato breve por entregas. Y va la primera.

EL MÓVIL

Mi móvil me habla. No, a usted le habla otra persona a través del móvil, acaso un contestador automático. A mí me habla mi móvil.

Un día sonó como siempre suena, pero no figuraba en la pantalla ningún número ni un nombre de la agenda. Simplemente ponía “SOY YO”. Sí, lo que respondes cuando llamas a un telefonillo y te preguntan quién eres. Una voz clara y pequeña, como de niño, bajita pero perfectamente audible me dijo: -“Vete a casa, porque te has dejado un grifo abierto. Si no lo cierras, se te va a anegar todo”. Lo normal hubiera sido desconfiar, interrogar a esa voz, querer saber más. Pero soy de los que siempre tienen que volverse a comprobar si la puerta está cerrada, o el calentador apagado o a revisar las luces o los grifos. Y no pregunté nada más. Colgué y me volví lo más rápido que pude.
(À suivre...)

HISTORIAS DE CARNAVAL

A una tía se le cayó una teta y yo la recogí. No, no es que tuviera las tetas caídas o algo parecido, es que con los apretujones de las calles más transitadas en carnaval, alguien le debió dar un empujón o un codazo y se le cayó. Yo lo vi la recogí y le dije oye se te ha caído esto. Ella me miró enfadada y dijo tío no me cojas la teta no seas guarro. Perdón no soy guarro es que estaba en el suelo. Joder tío que me sueltes la teta. Es que si la suelto se volverá a caer. Pues que se caiga quién te ha dicho que yo quería que la recogieran. Podías haberla tirado a una papelera o haberla llevado a un centro de acogida de tetas que ya no quiere nadie, o algo. Suéltame la teta. La gente me miraba y la miraba a ella. Yo no parecía caerles simpático y encima tenía una teta que no era mía en la mano. La solté. Ella se volvió y siguió caminando entre el gentío. Entonces yo me quedé mirando la teta en el suelo, esperando, con cuidado de que nadie la pisara. Cuando desapareció en entre el gentío me agaché a recogerla y salí de la marea humana a una calle poco concurrida. No sabía qué hacer. Examiné la teta y me pareció que tenía hambre. La verdad, mi relación con las tetas femeninas se limitan a las morbosas y sexuales, es decir, a mirarlas con cara de salido o acariciarlas y succionarlas con distinto grado de pasión cuando tengo la oportunidad, así que no tenía ni idea de lo que come una teta. Le pregunté a una chica que pasaba con una botella de vino en la mano y los ojos como la parte de atrás del vidrio mojado, perdona que comen tus tetas. “Te va a comé las teta de tu puta madre, qué, ma visto meá entre los contenedore y ta puesto caliente no, guarro, asqueroso, salío...” Una ristra de insultos larga y creativa se fue perdiendo entre eses para incorporarse a esa calle concurrida de la que yo acababa de salir.

Intenté darle calor entre mis manos y acercándomela al pecho mientras caminaba a encontrarme con mi amigo, llegaba algo tarde con el incidente, la teta me agradeció ese calorcito porque el pezón se le endureció. Llegué donde mi amigo y se la mostré. ¿Te gusta? Sí, está muy bien. Pues te la regalo. Se la puse entre las manos y me fui.

Hasta ayer no lo volví a encontrar y le pregunté por la teta. ¿qué teta? Joé po la que te dí en La Viña la úrtima madrugá. Quillo Gorrión, a tí er moraso te sentó malamente, en?. No seguí inquiriendo pero me da la impresión que la debe tener encadenada en su cuarto para que le sirva de esclava sexual y no quiere que nadie lo sepa ni que yo lo denuncie. Va listo.

MÁS AFOTOS DE LA PRESENTACIÓN

Aunque también están en la web, pa quien le dé pereza, aquí las tiene.

Si nos piden camisetas (quedaron wapas), las ponemos a la venta.

Un intrépido reportero gráfico

Acoso mediático a gente que ni es famosa ni ná

La entrevista de trabajo (véase cómo se toma en serio el suyo el entrevistador)

Momento "comparza" der Gorrión

Ruegos, preguntas y recepción de SMS (ya colgaremos algunos)

Generación sinverweb

LOS AFOTOS

Después de luchar contra el espíritu de la Navidad, contra los elementos y contra esta perra vida que nos tiene tan liaos, por fin he podido actualizar la web con las fotos y las noticias de la presentación del libro. De muestra, este botón.

El resto, como ya deben saber, en www.sinverweb.es

JUEVES 6 DE DICIEMBRE A LAS 22:30 EN EL PAY-PAY

Atentos a esa cita los incondicionales de la pajarraca y el descontrol, porque la Gala de los Premios Amigo va a parecer el centro de control de Cabo Kennedy (Jiuston, Jiuston, tenemos un enema) comparada con la que se puede liar mañana (casi hoy) en la presentación de "CADIZTORIAS". La prensa, los famosos, los intelectuales, políticos, guarrillas, angangos, curas de paisano, policías de paisano, paisanos de tiros largos, largos de mangas cortas, cortes de manga, mangas de tiros, tajarinas, vírgenes doncellas, mafiosos de vente duro, andilucas de la vida, cantautores masacrados, gafas avergonzados, informáticos ciclotímicos, azafatas enreverbenadas, picaítos sensatos, psicofonías dolby surraun y nueve hombres sinverweb.
Todo eso y más en la presentación literaria más marxiana que ha visto el panorama editorial de los últimos 30 años en el Barrio del Pópulo y parte de Santa María siempre virgen.

No se lo pierdan, o cuando lo lean en la prensa, creerán que son exageraciones de la canallesca.

Un aspecto de los ensayos del ceremonial de la presentación

¡Qué cara más bonita!

Las caras de nosotros, tó lo que tus quiera, pero la de mi "Cadiztorias" de mi corasón no vaya desí que nos bonita. Otra cosa es que guste, emosione o haga reí, que eso lo dirán quienes lo lean. No es pasión de pare, comprárselo, que si se lo comprái, prometemo quer siguiente va sé mejón tavía. Adelanto el índise de cuentos pa que os piquéi los que hayái escuchao arguno de los cuentos ( arguno que otro hay que no sá estrenao en público...)

ÍNDICE

PRÓLOGO - Pepe Maestro

LA CHARI - Juan José Mera Leal

NO SOMOS NADA - José Luis Urbano

NUNCA VAYAS A TOMAR CAFÉ CON UNA PIBA QUE TE GUSTE - Javier Sánchez

AMOR Y GASTRONOMÍA (CUENTO EN CARNAVAL) - Manuel Sánchez Cerpa

¡EL CATÁLOGO DE IKEA!…¡QUE ELLA NO LO LEA! - Javier Benítez “Javi B”

UN VIAJE DE LETRAS Y NÚMEROS - Manuel Pereira “Txapela”

ANTES DE QUE EXISTIERAN LOS ESPEJOS DE CRISTAL - Alfonso Rodríguez Naranjo

MI NOVIA ME DEJÓ - Francisco Butrón Prida

EL POLLO QUE SE CREÍA WALT DISNEY - Manolo Bienvenido

Po ya sabéi a qué os exponéis. Las reclamasione ar cura La Parma.

Microrrelatos 5

CARVALHO

- “Si pudieras quitarte ese mandil y dejar de cocinar y coger el teléfono y volver al trabajo...¿¡Me oyes Pepe!? ¿¡Me estás escuchando!?”

No le escucha. Nada le interesa; nada le conmueve. La ceniza del último libro se enfría en la chimenea, mientras Carvalho intenta leer en el rastro de un reactor, tras los cristales, lo que venía a continuación.

Ilustración y relato: Manolo Shamán

Microrrelatos 4

MARLOWE

-"¿Silbar? ¡Claro que silbaría! Y bailaría una polka, si supiera cómo hacerlo. Pero ¡maldición!... sólo soy una triste sombra en una pantalla.
Tú, en cambio, eres pelirroja hasta en blanco y negro."

Ilustración y Relato: Manolo Shamán

MIcrorrelatos 3

SPADE

¡¡¡Bang!!!

- “Esa última estuvo cerca, muñeca, pero no lo bastante. Afina la puntería y prueba otra vez.”

- “¡No quiero matarte, Sam!”

- "Anoche casi lo consigues, dulzura... ya no soy ningún chaval."

Ilustración y Relato: Manolo Shamán

Microrrelato 2

MARPLE

Como es habitual, los sospechosos rodean a Miss Marple a la hora de ajustar las cuentas. Pero hoy no habrá réplicas y contrarréplicas, ni cautelosa cacería del culpable. Entre cuatro hachones de cera, nadie puede resolver su propio asesinato.

Ilustración y relato: Manolo Shamán

Microrrelato

SHERLOCK

- “¡Dígales que soy inocente, Watson! ¡Dígales que soy un genio, un artista! ¡Que era para consumo propio! ¿Me oye, Watson? ¡Watsoooooon!".

- "No se alarme, querido Holmes. Aproveche para leer y para dejarlo. Y practique cuanto quiera con el maldito violín".

Ilustración y relato: Manolo Shamán